Человек живет, пока не исчезла уверенность в завтрашнем сне.
Затем жизнь кончается. Человека нет, только тень сидит на окне.
Тень пуляется косточками, насвистывает мотив
Из популярного фильма, вкушает аперетив.
Да нет - выливает в раковину. Зачем бы ей алкоголь?
Тень - небелковая жизнь. Черна, как черный король.
А то и как черный слон. И ходит по черным полям.
Хмурится, хмыкает. Кашляет. И никаких “тра-ля-ля”.
Тени не нужен воздух, вода и солнечный свет.
Тень уважает космос как место, где тени нет.
Тень не выходит гулять, ну разве что - по ночам.
Ждет товарного поезда, слушает его “Ча-ча-ча”.
В товарном поезде с юга везут какой-то товар.
Тени никто не товарищ. Она пьет цветочный отвар,
Питается всухомятку. Слушает “Радио-7”.
Скоро зима наступит, и тень растает совсем.
Она растворится в сумерках близ четырех часов.
Ее прирученный глобус останется без полюсов.
Останутся пыль и плесень, и ритмы гитарных пьес,
Зависшие посреди комнаты; и книги про семь чудес
Статистической физики. И прочая пустота.
И время, прежде, чем двинуться, считает до ста. До ста.