Аксиома выбора
«Всегда можно выбрать что-то одно».
(Народная мудрость)
«В тебе согласятся как раз два фарватера: твой и ничей».
(Михаил Щербаков)
Вдруг, разучившись просыпаться, впиваюсь веками во тьму. Титаник тонет как Муму, взыскуя радиолокации.
И я — в потёмках, и меня водоворот кунает в Лету, а я, балда, забыв обеты, число на лиру обменял.
Когда бы можно сдать назад у закрывающейся двери, в предощущении потери кляну невыкопанный клад.
И… вот дурак! Ещё не зная, кем, если будут, величать, со лба заранее стираю воображаему печать.
Автор, выпей этого джаза до дна. Я здесь не затем, чтобы посылать тебя на, но ты добиваешься этого столь виртуозно, что, право же, трудно перечить.
Я жажду участия, а ты — безучастности дух. Скрутив за спиной какой-то корень из двух, насмешливо требуешь: «Выбери, выбери, выбери чёт или нечет».
Да как ты можешь мне, герою прогресса, а может — инвалиду (но кто — герой), переиначивать сюжетное место? Пусть Байроном побудет другой.
За ремесло подстерегает награда. В душе не то вериги, не то броня. И по кругам нерукотворного ада мой Пушкин провожает меня.
Пушкин, кто всё сделает, если не ты? Во рту не язык, а постмодернистский костыль. Струна импотентна, нет Баха в отечестве, Пётр Ильич — не канает.
Кого не спросишь, русску не понимайт, а кто понимайт, так разве что версию лайт. Ужо мы с тобой Александр Сергеич, залабаем про всё досконально:
Как дуралеи пролагают дороги, какие вброд не одолеет брадатый бард. Как сто друзей моих всё сплошь недотроги, каких не видывал ни сакс, ни лангобард.
Да как я сам не помню вкуса и меры, и твой глагол в немой гортани торчит колом. Да как твой памятник влекут пионеры сдавать на металлический лом.
Зритель, ну что ты сидишь как дебил?! Вот так подошёл бы щас и гитарой прибил. Ну надо же что-нибудь делать, ей богу. Не Пушкина ждать, в самом деле!
За углом караулит стылая Родина-мать, в неё можно верить, но ей нельзя доверять. И время фланирует взад и вперёд, как сто лет, как на прошлой неделе.
А под крылом люминисцентного неба веснушчат и податлив апрельский снег. И источая ре-минорную негу, качели начинают разбег.
И подгоняемый пятнашкою солнца. На вид не то ливрея, не то клинок, летит по стенам дворового колодца мой парус, как всегда одинок.
лилея ???